F.A.Q.   Buscar   Conectarse  Regístrese Taller poesia cuento novela narrativa capital federal Ir a página Anterior  1, 2          Foro de Villa Lugano -> Clases Particulares Autor Mensaje abogado Registrado: 13 Abr 2014 Mensajes: 866 Publicado: Dom Abr 14, 2024 7:06 pm    Título del mensaje: En la escalera de caracol En la escalera de caracol hicimo En la escalera de caracol En la escalera de caracol hicimos el amor muchas veces cuando jòvenes y hambrientos y borrachos de dolor y angustia no tenìamos un solo centavo mientras el oleaje de vampiros y zombies asolaba televisivamente en blanco y negro las calles de la ciudad en persecuciòn de sus incautas vìctimas al solo objeto de drenarles toda la sangre en el vano de esa escalera, en la sombra hicimos muchas veces el amor a escondidas y sigilosamente con suaves gemidos reprimidos a altas horas de la noche porque èramos pobres y no tenìamos absolutamente nada salvo la divina juventud y enloquecidos de dicha nuestras bocas se unìan en un beso para siempre eterno e inmortal mientras a lo lejos sonaba un instrumento de percusiòn un piano tal vez o algo por el estilo en la escalera de caracol hicimos el amor o sino en el amplio rectàngulo desierto de la plaza en aquel verano que Machado ya viudo tanto amò mientras caìan las làgrimas y rodaban las làgrimas por tus mejillas y un anciano voyeur o miròn un antiguo sàtiro acaso nos observaba amable y atentamente con sus ojos rojos de deseo o sino en los màs abyectos y berretas y baratos hoteles llenos de arañas y telarañas en redondas camas giratorias mientras en otras habitaciones las ladies aullaban de felicidad y gritaban monòtonos poemas de amor compuestos de 1 o 2 obscenas palabras incesantemente repetidas nos entregamos por aquel entonces o època a ciertos determinados juegos vagamente sexuales o simplemente perversos a ciertas inciertas indeterminadas pràcticas sadomasoquistas mientras el inefable portero espiaba por el ojo de la cerradura como si no fuera un sòrdido y transistorio albergue a transistores sino El Fuego de Barbusse (Editorial Tor, Buenos Aires, 1929) en la escalera de caracol hicimos cientos de veces el amor procurando que los vecinos no se enterasen ni por asomo por cuya causa a menudo te tapaba la boca con la mano cuando estabas a punto de gritar en medio de la medianoche en la escalera de caracol hicimos el amor mientras algùn ciudadano volvìa a su casa abrìa su puerta y la cerraba cuantas veces habremos hecho el amor en la escalera de caracol o en los màs roñosos y baratieris hoteles o en las plazas y parques pùblicos por entonces no enrejados apoyados en un centenario àrbol cuyas ramas llegaban hasta las estrellas y cuyas raìces poderosamente se hundìan hasta alcanzar el centro de la tierra me mirabas siempre a los ojos y yo miraba tus ojos limpios que me miraban mientras sonreìas hermosa o las làgrimas cristalinas resbalaban por tus mejillas o mientras bailàbamos en las màs furiosas pistas de baile formando la ronda como una constelaciòn de Tango en contra siempre de las agujas del reloj en contra siempre del tiempo y del espacio en la escalera de caracol hacìamos el amor porque èramos pobres como hermosas arañas negras que durante las noches se deslizan por la escalera de caracol esa escalera de caracol aùn existe y no es precisamente una escalera al cielo como reza la mencionada canciòn sino una escalera a tierra como en el tango no tenìamos una sola moneda partida al medio èramos pobres hasta decir basta y por eso hacìamos el amor en lugares en sitios francamente inusitados por no decir inauditos por no decir inèditos: escaleras, parques y plazas pùblicas, grandes hoteles deshabitados mientras afuera sonaba la canciòn de la lluvia que repiqueteaba sobre los techos de cinc o nos empapaba al salir a la noche y a la vida y luego a dormir en una cama caliente y seca seguramente desnudos y abrazados y haciendo cucharita como si fuèramos una blanca y dulce medialuna en la escalera de caracol hicimos el amor Volver arriba profesores Registrado: 05 Abr 2017 Mensajes: 692 Publicado: Lun Abr 29, 2024 10:38 pm    Título del mensaje: Muerte en vida Muerte en vida o vida en muerte Muerto en vid Muerte en vida Muerte en vida o vida en muerte Muerto en vida y por eso escribo hasta la muerte hasta la vida con toda la vida por delante con toda la muerte por detràs y por encima y por debajo por todas partes, siento el olor a muerte en vida en la vida en las calles veo a los muertos en vida envidia envido los fantasmas los zombies aullando en los supermercados en busca de sus incautas vìctimas los vampiros hincando sus colmillos en los blancos cuellos de las doncellas para drenarles toda la sangre dònde se han ido todos? de pronto me despierto encima y en la sima de una montaña de cadàveres como si la guerra hubiera terminado y yo fuera uno de los pocos sobrevivientes todos han muerto de a poco y me he quedado absolutamente solo en medio de la casa vacìa escribiendo poemas en la luz fantasmal de la computadora mientras suena Isaac Albèniz en el antiguo piano de una antigua grabaciòn del siglo pasado por momentos, tengo miedo de volverme totalmente loco de remate chiflado sin remedio alguno todos han muerto: la abuela, papà y mamà hasta la perra de nombre sami muriò la eterna investigadora con su hermosa nariz siempre hùmeda todos han muerto de pronto y yo pasado el medio siglo de vida me entrego a los placeres màs desenfrenados los vicios màs desbocados y a la droga màs potente e irresistible: el - en las noches de luna llena salgo en busca de una hermosa o la bella viene hacia mì con su falsa sonrisa y sus ojos en blanco o inyectados en sangre bàsicamente eso no es todo: de golpe despierto con un cuerpo desnudo y joven a mi lado esa fresca juventud divina que tanto añoro y envidio y la verdad no tengo la menor idea quien està a mi lado quien diablos es la bella que duerme a mi costado como si se tratara de la bella durmiente del bosque o una joven prostituta o una criatura de otro planeta u otra dimensiòn la desconocida e ignota dimensiòn indudablemente y todo ello mientras suena Albeniz (Colecciòn diario La Naciòn o The Nation como decìa el gordo poeta barbudo mientras vendìa viejos libros bajo la lluvia o bajo el sol màs infernal y ensordecedor que se haya visto nunca). Recuerdos de otros planetas distantes y distintos recuerdos del futuro cercano o lejano o del Oriente pròximo cercano o lejano como si se tratara de otra galaxia y no de mundos colonizados por el imperialismo màs sanguinario Said mediante Muerto en vida persisto en hacer el amor y deshacerlo me regalan viejos libros de poemas mojados por la lluvia que pongo a secar al sol y al viento del otoño como si eso fuera una soluciòn mientras que me acuesto con jòvenes prostitutas que me arrancan un ojo de la cara o un testìculo con sus largas y afiladas y pintadas uñas solo en medio de la noche en medio de Albèniz muerto muerto para siempre y por siempre muerto en vida moviendo un poco el esqueleto sacandole el cuero a alguno soslayando otarios esquivando giles de lecherìa desempaquetando viejos recuerdos en el piano letrado en el teclado letrado dònde se han ido todos? me han dejado solo como a un perro si hasta la perrita Sami se quedò dura una noche mientras bailàbamos cumbia o rock & roll mirando la nada o una nube gris todos se han ido yo solo quedo en medio de la casa vacìa escribiendo poemas bajo la luz fantasmal de la computadora mientras suena Albèniz y para refrenar este exceso de muerte me encamo con las damas màs potentes y desnudas que me sacan un ojo de la cara pierdo el tiempo miserablemente de la manera màs absurda mediante las tecnologias màs avanzadas y las damas de grandes pechos me ahogan en sus leches màs blancas e hirvientes o sino me asfixian con sus gigantescas nalgas como grandes y carnales esferas Volver arriba abogado Registrado: 13 Abr 2014 Mensajes: 866 Publicado: Mar Abr 30, 2024 8:54 pm    Título del mensaje: El borracho perfecto Por las noches se emborracha en el ca El borracho perfecto Por las noches se emborracha en el cafè de la esquina mientras las parejas enamoradas hacen sus arrumacos màs o menos violentos al atardecer, duerme impunemente la siesta mientras todos los demàs hacen sus labores implacables dueños de lo inesperado, saborean sus dulces espasmos mientras escucha a Stravinsky, alucina con insolentes damiselas eròticas quienes lo defraudan habitualmente mediante sutiles estratagemas amorosas y otros ardides vagamente romànticos: besos acaramelados òsculos furiosos convulsivos orgasmos medianamente bellos embarazosos no conforme con ello, sale por las noches absolutamente borracho de amor a pasearse por las calles màs o menos solitarias o sino, en tren de gira, irrumpe en los salones de baile, en las austeras milongas con el objeto de bailar unos buenos tangos a pesar de su penetrante olor a alcohol y a tabaco o incluso marihuana (es marihuanero ademàs de alcohòlico) sin rumbo fijo, vaga por las calles por la madrugada recordando obstinadamente las ladies que anduvieron por sus brazos y abrazos sus brasas sus cenizas por momentos se pone violento con amigos y enemigos: entablan toda clase de charlas totalmente absurdas, incoherentes a màs no poder, pero no puede dejar ese vicio maldito que lo convierte en un balde en un recipiente agujereado borracho insolente, no puede con su falta de genio y derrama improperios a diestra y siniestra vomita en un tacho de basura en una direcciòn de escuela frente a atònitos directora profesores preceptores y demàs autoridades y pùblicos empleados pùblicos y privados funcionarios: lo llevan al hospital en una ambulancia mientras lo conducen a la sala de guardia llama por telèfono a su novia ausente, su inmòvil amada a quien entre sollozos le comenta lo sucedido recientemente, le dan asimismo alguna pastilla para que se deje de una vez por todas de romper las pelotas con pelotudeces ojo lo burdo està prohibido pero al borracho consuetudinario no le importa nada o demasiado poco esta es la vida entonces del perdido boracho: lo echan de las librerìas no consigue laburo por ninguna parte hediondo a alcohol y tabaco (cuando no marihuana) lo expulsan de los sitios màs obscenos y abstractos los hoteles para pasajeros las pensiones màs sòrdidas no lo quieren ver ni en figurita increiblemente, en el Correo Viejo (un salòn de rock devenido tanguerìa) se levanta una mina pero en cuanto estàn por subir al auto de la piba el muy pelotudo se pone a vomitar vomita durante un rato y luego en zigzag llega al Parque Rivadavia donde se duerme en un banco de la dicha plaza mientras emergen las primeras luces del amanecer ... despierta se dirige a la mansiòn que habita (heredada de sus padres) duerme hasta el mediodìa vuelve a despertarse desayuna un gin con hielo una ginebra recordando viejos tiempos nocturnos cuando se paraba en la barra a contemplar a las bellas mientras bailaban entre los brazos de los turros que bailaban como los dioses Nietzsche mediante nada de gags, nada de bromas pesadas o livianas: parado en la barra, no era raro que una lady se parara al lado y lo mirara fijamente o de reojo como invitàndolo a bailar ya medio ebrio de alcohol y de amor por la hermosa se posicionaba en el centro del ring danzante y de pronto besaba apasionadamente esos labios ardientes que lo volvìan loco de dicha lamentable o afortunadamente, la mujer era casada con un elegante filòsofo o sociòlogo màs o menos famoso en esos campos intelectuales, ella por su parte tambièn era conocida en el ambiente tanguero y literario, publicaba toda suerte de novelas, ensayos, poemas de amor incluso èl recordaba lejanamente haber leido algo suyo en algùn tiempo ahora sonaba Stravinsky, la primavera, en una mesa se tomaba champàn y otras burbujeantes delicias en la calle, habìa personas durmiendo a pesar del frìo, la lluvia, el gigante africano por ejemplo: seguramente hablaba francès, el loco que hablaba solo ya no estaba nunca en la ochava de Beauchef y Rosario, frente al Parque Rivadavia: segura mente habìa muerto, le habìa pasado algo, en esa ochava se sentìa esa ausencia brillaba por eso no vio màs a esa mujer pero siguiò escuchando que hablaban sobre ella en algunos lados, algunos escombros, y a su dorima incluso lo vio en el aparato televisivo, despotricando contra el actual Presidente de la Naciòn, el anarcolibertario o anarcocapitalista (con què se come eso?) continuaba tomando continuamente su mente se iba deteriorando al tiempo que envejecìa, le gustaba el poeta salteño Manuel Castilla, aunque uno se pregunta què diablos le verìa o què demonios leerìa allì mismo, en ese libro del CEAL so pretexto de ordenar la barrial biblioteca se afanaba mientras tanto, cada dìa, cada noche, toda clase de libros, en lo posible, primeras ediciones, libros raros y antiguos, a veces lo descubrìan, entonces, obviamente, lo echaban a patadas entreveradas con oscuras amenazas màs o menos jurìdicas: volvìa a las andadas, pedìa prestado o fiado, vendìa libros en puestos de chapa en ferias de libros donde en el verano te recontracagabas de calor (no hay otra manera de decirlo): era el infierno libresco, enciclopèdico, que le dicen, el infierno escolar: en sus ratos de ocio (que eran demasiados) se encamaba con desdentadas prostitutas en casas tabicadas en habitaciones estancos compartimentos negros y gordas hetairas que procuraban hacerlo acabar lo màs ràpido posible o se lo pasaban de una a otra mientras le iban sacando todo su dinero y evitando en lo posible se quedara dormido en un sillòn o futòn mientras sonaba Mahler mientras sonaba Mahler: borracho de dolor y angustia por sus malditos vicios, como un Erdosain exacerbado y redivivo, no obstante, se acostaba a veces, con pendejas bellìsimas que lo despreciaban cordial y francamente ùltimamente dormìa en los parques pùblicos o en hogares del Estado por las noches afanandose en que no le afanaran las pocas pertenencias que aùn empero le quedaban otra costumbre suya era caminar durante horas con el objeto de eliminar de una vez por todas esa maldita busarda Mahler o Stravinsky mediante Volver arriba Mostrar mensajes anteriores: Todos los mensajes1 Día7 Días2 Semanas1 Mes3 Meses6 Meses1 Año El más antiguo primeroEl más reciente primero         Foro de Villa Lugano 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